Quelqu’un à Paris, France pense à vous

Ce poème se passe à Paris, France
où il pleut et où nous étions tous si ivres
qu’il est impossible de garder un secret.
Chaque matin, les serveurs disent Bonjour
et chaque matin je bois mon café
avec une sorte de tristesse américaine
ils ont commencé à dire Bonjour.
Bonjour, bel homme Je n’aurai jamais
rue Charlot. Bonjour, femme qui fume
au bord de la Seine et fermant les yeux
entre les traînées. Ont tous été perdus, même à Paris,
Et si cet endroit ne me fait pas oublier
Je suppose que je suis amoureux et pour plus de pluie.
Tu es l’homme de la rue Charlot
quelque part à Brooklyn, épluchant une orange
et penser à acheter un costume.
J’aimerais être une orange dans ce costume.
J’aimerais tous les hommes de la rue Charlots
à travers le monde pour donner leur démission
et arrête de me torturer. Laisse moi chasser le feu
dans une autre rue, dans un autre pays
où quelqu’un sort l’orange
et l’épluche. Et le met lentement à leur bouche.
Il y a une pause. La femme fermant les yeux
les ouvre. Les lumières des boulevards s’allument.
Quelqu’un sourit. Quelqu’un soupire. Quelqu’un s’attarde.
Quelqu’un à Paris, France pense à vous.