Pourquoi la France ne peut pas nous sauver

Dès mon plus jeune âge, mes grands-parents ont essayé de m’épargner les pièges d’une existence anglaise de classe moyenne inférieure en m’initiant au joie de vivre de France. De l’autre côté de la Manche, je serais transporté par ferry, abandonné à la sophistication continentale dans un bistro de Calais à environ 20 minutes du terminal des ferries. Là, je regardais mon grand-père se moquer d’un bol de moules et une rose bon marché et flirter avec la serveuse. Ma grand-mère rayonnait sur la scène. Ce fut la première d’une longue série d’escapades sur le continent, une grâce salvatrice pour la médiocrité et l’ennui qui guettent la petite bourgeoisie anglaise.

Nous aimerions peut-être plaisanter sur l’invasion de notre plus vieil ennemi, etc., mais culturellement, nous vénérons et adorons les Français. Mais je ne comprends toujours pas l’appel. Au cours de mon année Erasmus à l’étranger, j’étais assis dans des groupes bilingues, submergé par le sous-texte légèrement irritant selon lequel tout ce qui était français était légèrement meilleur. Pendant les vacances, je regardais avec horreur des amis se servir volontairement jusqu’à l’humiliation rituelle d’essayer de parler français au serveur, ou se tourmenter sous le regard d’une Française, leurs cœurs anglo pathétiques et indiscrets étant destinés à être joués avec eux. écrasé.

Orwell a souligné la propension des Anglais au dégoût de soi, mais il n’est pas allé assez loin.